L’ipocondriaco

Ha dolori intercostali
da malati terminali.
Son nefaste forze astrali,
quali mali stagionali!?!

Basta d’un fastidio a un arto
per sudar come pre-parto:
senza dubbio e alcuno scarto
qui si tratta d’un infarto.

Se la testa gli fa male
questo è ictus cerebrale.
C’è chi scende e c’è chi sale,
lui tracolla verticale.

Il nervoso per la gente
che serena pensa a niente
poi gli blocca immantinente
l’apparato digerente.

Se s’immerge ovunque sia
sopraggiunge l’embolia.
-Son pensieri o malattia?-
Si chiedeva la sua zia.

Soffre il caldo e la cistite.
Soffre il freddo e la borsite.
Già se il clima non è mite
si risveglia la rinite.

Se ci son pazienti ansiosi
paga spesso prezzi esosi:
si presentano trombosi
anche solo per osmosi.

Se respira un po’ d’affanno
sarà lo peggio malanno.
E peggiora di anno in anno:
c’è la beffa, oltre che il danno.

Anche solamente un crampo
a lui lascia niuno scampo:
degenerativo il campo,
amiotrofico lo stampo.

GammaGT,  piscio a colori,
quali che siano i valori,
è con quelli che poi muori,
aldilà di quanto sfori.

Tratta donne con i guanti.
Avrà modi assai galanti?
No, ma teme per esubero d’amanti
malattie sessuali invalidanti.

Parla idioma assai forbito,
informato da ogni sito.
Il suo amico favorito
fa chiamarsi Fazzi Vito.

Strillerebbe a fiato rotto,
se potesse usare un motto:
“Se ti stai cagando sotto,
chiama, orsù, il Centodiciotto!”

In realtà non c’è un difetto.
Morrà solo per diletto,
per potervi dire schietto:
“Ve lo avevo pure detto!”