Fetida, putrida acqua che non scorre.
Eredità tra vivi.
Si finge speranza
se riflessa dalla prima luce del mattino nuovo.
Si veste di rabbia
se il passaggio rapido di cumuli grigi ne obnubila la stasi.
Si maschera di certezze
se nessun vento ne corruga la tregua.
Marcia, malsana acqua che non scorre.
Abitudine, null’altro.
michelefiore.me 
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